“Pensou que eu não vinha mais, pensou...

... Cansou de esperar por mim”?

Mas eu voltei.
Eu sempre volto.

Minha língua ferina faz os dedos coçarem.
E quando ele coçam tenho que sentar aqui, e escrever.

Trago boas novas!

Porém, antes de tudo, explico minha ausência: mais uma vez condenado a uma semana de ócio por causa dos sisos, meti-me a desbravar a literatura argentina. Ernesto Sabato, sugestão-cortesia de Aldirzinho do Telecoteco.
O resultado – previsível – foram quatro dias imerso no universo portenho.

A segunda razão, mais importante, foi a volta daquele velho hábito protomasoquista (“proto”, não “procto”, seus engraçadinhos) de ler Veríssimo. Ele, que sempre me põe no meu devido lugar literário: o esgoto. Não tratado.
Funestas consequências, portanto...

Só que as boas notícias não podiam esperar.

Na madrugada de quinta para sexta-feira porei os pés, nada menos que pela quinta vez, em “mi Buenos Aires querido”.
Hoje, pode até parecer bobagem, mas é que ainda tenho na cabeça aquela (boa) época em que era possível encontrar até argentinos na capital portenha. Isso foi pouco antes da colonização brasileira ter começado. Há uns seis anos, mais ou menos.

De todo jeito, mesmo com o título de capital temperada do Brasil, é inegável que ela mantém o seu charme...

Portanto, juntarei feliz à coleção mais uma foto em frente à Corrientes, trés cuatro ocho.
É um estacionamento? E daí?
Eu sou turista, pô! E turista acha graça de tudo.

Argentina(s), aí vou eu!