Ah!rgentina - Parte VIII - Oigo la queja de un bandoneón

Juro que ninguém levava fé naquela noite.

Só pra dar um panorama: um restaurante de alto padrão, dúzias de casais espalhados por mesas no centro, dezenas de grupos no entorno.

De repente - e foi realmente uma mudança imperceptível –, baixa a luz, solta o som: “papanamericano”...
O lugar onde há poucos minutos duplas apaixonadas beijavam-se à luz de velas agora era palco de fervorosas brigas por espaço. Dançarinas em roupas íntimas deslizavam pelas pilastras sob aplausos de homens e mulheres, gringos e argentinos. Um cheiro misto de vinho, cigarro e pecado, enfim.

Uma noite longa só acabada com os apelos do segurança, que efusivamente insistia naquela ideia chata de querer fechar tudo.
Após alguns bons minutos de prorrogação, o jeito foi ir embora, já prevendo – com a experiência que uns tantos anos trouxeram – o sofrimento do dia seguinte.

Que ressaca!

Acordei bufando de calor, com a boca tão seca que deixou a vívida impressão de que eu estava chupando uma meia. Suja.

Tateando até o banheiro, quase fui traído pelo amontoado de roupas no meio do corredor, e o complexo sistema de interruptores do quarto (o botão do lado da cama acendia a luz do banheiro, o do corredor acendia o abajur de leitura, e por aí vai) tornou-se mais do que nunca um oráculo.

Aceitei minha incapacidade temporária, e decidi pela coisa mais sensata: pedir ajuda:
- Ô! Senquévis... Como acende essa porra dessa luz?!

A ausência de resposta preocupou-me.
Teria o polaco ido tomar café da manhã sem me avisar? Será que já eram 10h da manhã?

Uma olhada no relógio (14h30), e algumas alfinetadas na cabeça.

Precisei usar meu sexto sentido para encontrar o vaso e, depois desse esforço hercúleo, voltei a dormir.

Depois desse dia, jurei que nunca mais beberia.